"De vez en cuando te daré una leve historia, un aria melódica y cantabile para romper este cuarteto de cuerda mío, una parte figurativa para abrir un claro en mi selva nutricia." . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . [Agua viva, de Clarice Lispector]


29 dic. 2015

125. Ojalá nevara una semana entera


[de internet, descubierta en Midwinter Dream]

Debería dejar que inventaras la melodía de mis pasos sobre la nieve caída. Centenares de cuerdas seguirían tus evoluciones en la tormenta mientras los arpegios, cargados de razones, despejarían el maestoso y risueño bronce de mis ojos.

Ambos mirábamos por el gran ventanal. En pocas horas el jardín se veía cubierto de ese blanco reluciente que sólo proporcionan los cristales de hielo. Y poseída, sin duda, por  alguna cursi heroína te lancé tamaño galimatías, sin atragantarme ni perder un ápice de compostura mundana. Sacudiste la cabeza, y pude apreciar una sonrisa en el reflejo del vidrio laminado.

Componer es una cruzada, te oí declarar. Y por si me sacudía un berrinche, contrariada en mi estrambótico deseo, aún supiste añadir: Déjame disfrutar de este digno final a tu lado.




23 dic. 2015

124. Una de vigilias



Las noches de insomnio atraen a cientos de pájaros negros, rapaces que picotean entre las vísceras corrosivas de un cerebro enfermo y podrido de cefaleas inmundas. Los ruidos que me acucian desde el lecho improvisado de este sofá de mala muerte son sólo el batir de alas de tanto carroñero suelto. La llave girando en la cerradura de la puerta de al lado, los pasos termitas de ese vecino ojeroso que a veces me cruzo en el rellano, el acelerón asmático del primer autobús de la mañana. Todo igual a ventolera de monstruos alados, que va haciendo mella en mí…

[de  internet]

Y de regreso a la cuna que me vio dormir por vez primera, junto a un ovillo de pelo circunstancial, pienso en recuperarme, en haber vencido al mal. Lástima que un portazo acabe con mis sueños, los de color de rosa, aquellos dispuestos a hacerme sobrevivir una jornada más en esta lluvia incesante de grises. A la carrera, alcanzarán raudos y ligeros la calle, abandonándome, herida de susto.

Y leo, con los ojos llenos de alfileres. Escojo el libro de los asesinatos como el mío. De sus renglones se liberan almas en pena que salen a pastar también de mi carroña cerebral, a darse de codazos con los pájaros. Y bajo periscopio, oigo el hervidero que acontece en mi cimera, y no paro de alimentarlo bajo la escueta manta de cuadros.


16 dic. 2015

123. No ha lugar


[de  internet]

M ha perdido el arte de conversar. Lo hacía a diario con su madre, y desde que ella no está, las paredes se vaciaron de sonidos. Ha modelado el recuerdo de tal forma que lo utiliza de flagelo para venirse abajo. Y lo cierto es que se ahoga entre sus propios pensamientos y aforismos. Le rebosan y ni hablando sola consigue calmar la desazón de tanto discurso gangrenado por dentro. Porque, en el fondo, debe ser que no le sirve nadie más que no sea su madre, la feliz oyente de todas las tontería cotidianas que M recitaba a la hora de la cena. Sin ella, el silencio es todo y parte, contenido y continente. Será por eso que en los últimos tiempos no hace otra cosa que convocarla, avivando insanamente el deseo de recuperarla de entre los rescoldos del pasado. 
Lecturas así: “La muerte da coraje, construye y mima aquello que después se ha de llevar.” (*), tienen el don de hacer sangrar a M, tan próximas se hayan de su experiencia durante los últimos días de aquella madre, idolatrada.
Dejaron de contarse cosas entonces. No era el tiempo.



*Frase original: “La mort encoratja, construeix i mima allò que després s’ha d’emportar.”, del libro Quatre dies de gener, de Jordi Sierra i Fabra.

3 dic. 2015

122. En esta hora



Infinita la línea de tiempo por donde transcurrió el día y se escurre el mar.
Infinita la mancha dorada del crepúsculo, entre todo el azul del que es capaz el mundo.
Infinita la ensoñación de un recuerdo, varado frente a mí, en esta  imperturbable y finísima línea de flotación.


[de Stanko Abadzic]
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